tag:blogger.com,1999:blog-37735622011-12-14T18:43:33.882-08:001 poesia alla settimanaE' gratis e fa bene allo spirito1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.comBlogger331100tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-1134245523386135232005-12-10T12:11:00.000-08:002005-12-10T12:13:32.553-08:00 Iscriviti a 1poesia Email: Leggi l'archivio all'indirizzo groups.google.it 1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-1128609359391881062005-10-06T07:33:00.000-07:002005-12-10T12:11:52.310-08:00Sono riprese finalmente le attività del sito "Una poesia alla settimana" che per problemi tecnici aveva smesso di funzionare. In realtà era diventato difficile gestire i 2200 iscritti con outlook.Bene, ora tutto funziona grazie ad un gruppo google, gratuito e funzionale. Se volete iscrivervi cliccate qui. Buona lettura.1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-1092846973253920022004-08-18T09:34:00.000-07:002004-08-18T09:36:13.253-07:00Condòmini
Escono le mattine della domenica
dopo che tanto è piovuto
e la festa splende nel sole dissepolta;
alzano la gaia concitazione
delle partenze al mare
al giro di ogni nuova mandata
e allo scatto del portone corrisponde
l'ombra nel fruscìo di una tendina;
chi rimane è un viso che si sporge
sulla rivalsa di chi parte
stanno uniti così, nei giorni più luminosi,
lo scorto e chi scorge
come 1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-1086373332575748292004-06-04T11:21:00.000-07:002004-06-04T11:22:12.576-07:00ALTRA LUNA
Ho visto la luna più chiara di sempre
alzarsi dietro il monte
e non ho fatto niente.
Non ho parlato né pensato
e qualcosa ho sentito,
ma non avrei voluto.
Ho sentito di voler combattere il sentire,
di non volere la luna per me
e di non darmi alla luna,
ma di fissare un'altra luce
radicata dalla terra al cielo e in me rinata
e generata dalla luna.
Stefano Dal Bianco, ritorno a 1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-1084867480621203612004-05-18T01:02:00.000-07:002004-05-18T01:04:40.620-07:00Non volevo nomi per morti sconosciuti
eppure volevo che esistessero
volevo che una lingua anonima
- la mia -
parlasse di molte morti anonime.
Ciò che chiamiamo pace
ha solo il breve sollievo della tregua.
Se nome è anche raggiungere se stessi
nessuno di questi morti ha raggiunto il suo destino.
Non ci sono che luoghi, quelli di un'isola
da cui scrutare il Continente
- l'oriente -le sue guerre
la1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-1073121511238179482004-01-03T01:18:00.000-08:002004-01-03T01:20:06.543-08:00Tra noi la voce non
conduce e arriva, come
fon dentro l'acqua,
ma si ferma come
d'interruttore,
acceso o spento
a casaccio. Noi due
siamo un paese
sotto embargo,
che vive di parentesi e
silenzi, di blackouts,
sì che quando la luce poi
ritorna, noi ci si è già
dimenticati cosa dire.
Elisa Biagini1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-958892532003-06-21T02:55:00.000-07:002003-06-21T03:01:26.000-07:00Da quanto ho fatto, da quanto ho detto
di scoprire non cerchino chi fui.
C’era un ostacolo che mi fermava
tante volte che stavo per parlare.
Di me le azioni meno percettibili
E dei miei scritti quelli più velati -
sarà solo lì che capiranno.
Ma forse tanta pena, tanto sforzo
Per intendere me non mette il conto.
Più tardi - in una società migliore -
certo qualcuno fatto come me
apparirà, farà 1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-942527722003-05-13T00:58:00.000-07:002003-05-13T00:58:20.020-07:00LA STANZA
La stanza dove lavorava
tutta di porto odorava.
Che bianche e vive folate
v'entravano, di vele alzate!
Prendeva di rimorchiatore,
battendole in petto, il cuore.
Prendeva d'aperto e di vita,
il lino, tra le sue dita.
Ragazzi in pantaloni corti,
e magri, lungo i Fossi,
aizzandosi per nome
giocavano, al pallone.
(Annina li guardava
di sottecchi, e come
- di voglia - accelerava
l'ago, 1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-924753082003-04-12T00:44:00.000-07:002003-04-12T00:44:26.590-07:00POESIE DEL NOSTRO CLIMA
I.
Acqua chiara in chiaro vaso,
garofani bianchi e rosa. La luce
nella stanza quasi nevosa aria,
che riverbera neve. Neve nuova
alla fine dell'inverno caduta quando allungano i pomeriggi.
Garofani bianchi e rosa... ma si desidera
tuttaltro. Il giorno
così semplificato: un vaso di candida,
fredda porcellana, cerchio esiguo,
con niente altro che i garofani lì sopra.
II.
Dì1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-902289412003-03-06T01:21:00.000-08:002003-03-06T01:22:56.000-08:00Donne di Isola
Adesso quale aria ti abbraccia
quale sospiro si posa sul tuo collo
sul torace con i primi peli bianchi?
Getti polline al vento,
come fiore mi incardino alla terra,
radice che scava nelle mura.
Se si apre a te la distesa del mare
si muove in me il profondo.
Ma tu conti le navi,
non i viaggi che sfuggono.
Paola Malavasi, Sette poeti del Premio Montale 2001, Crocetti Editore, 2002
1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-890814952003-02-14T00:42:00.000-08:002003-02-14T00:42:17.590-08:00*
Quel che sentiamo, non quel che è sentito,
è quel che abbiamo. Quindi l'inverno triste
accogliamolo come destino.
Ci sia inverno sulla terra, non nella mente.
E, amore ad amore, o libro a libro, amiamo
il nostro teschio breve.
Fernando PessoaOdi a Ricardo Reis, , Edizioni La Vita Felice, 19971poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-883340382003-01-31T09:00:00.000-08:002003-01-31T09:22:04.000-08:00bus
Sono posti che ci obbligano a sostare
nostro malgrado a fermarci
a guardare
è qui che si osservano le facce
le occhiaie
le tinte dei capelli da rifare o la calvizie senza scampo
le carie da otturare
calze smagliate
strisce di fondotinta sul colletto
capelli finiti sulla schiena
la forfora
le scaglie bianche minute oppure larghe
a impossessarsi delle spalle e delle giacche
e ombre
e sagome1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-880018342003-01-25T03:11:00.000-08:002003-01-25T03:11:18.940-08:00Il sogno della madre
Se state guardando una madre che dorme in poltrona
in un qualsiasi dopopranzo invernale
con il televisore temporanemente spento
e con in casa l'imperiosa pace
di una raggiunta storia di famiglia,
restate lì, non ve ne andate
e copritela con uno scialle.
Stefano Dal Bianco, Ritorno a Planaval, Mondadori 2001
1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-875919772003-01-17T07:08:00.000-08:002003-01-17T07:08:25.406-08:00*
Verrò al mondo
sarò piccola felce e giunco fragilissimo
sarò arboscello di melo, prima esile fiore
e a tempo debito ondeggerò come grano maturo
camminerò dapprima nel vento sottile
e poi correrò come corrono le piogge d’aprile.
Alba Donati, Per Angela, Firenze1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-871652572003-01-09T06:12:00.000-08:002003-01-09T06:12:46.593-08:00*
Al cancello si aggrumano le vittime
volti nudi e perfetti
chiusi nell'ignoranza,
paradossali mani
avvinghiate ad un ferro,
e fuori il treno che passa
assolato leggero,
uno schianto di luce propria
sopra il mio margine offeso.
Alda Merini , Vuoto d'amore, Einaudi, Milano 19921poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-870108082003-01-06T08:08:00.000-08:002003-01-06T08:08:03.010-08:00Le voci dei poeti inaugurano il nuovo anno di Radio3: "Occasioni" è il programma ideato da Andrea Cortellessa in onda dal 6 al 31 gennaio dal lunedì al venerdì, dalle 14.30 alle 15.00.
Ispirandosi al titolo di una delle più belle raccolte di poesia italiana del Novecento ("Le Occasioni" di Eugenio Montale), il programma ospiterà incontri virtuali tra generazioni di poeti, dialoghi tra le voci del1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-859369852002-12-13T00:44:00.000-08:002002-12-13T00:44:15.660-08:00*
Oggi, dopo una notte d'insonnia
coltivata da mille barbiturici
pillole colorate che danno ansia
ripresi a scrivere poesia
contro la poesia, con pudore
fastidio, inesorabile destino,
con la certezza idiota dei deboli.
Dario Bellezza, Proclama sul fascino, Mondadori, Milano 19961poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-854879892002-12-04T08:36:00.000-08:002002-12-04T08:36:35.370-08:00Adesso che il tempo sembra tutto mio
e nessuno mi chiama per il pranzo e per la cena,
adesso che posso rimanere a guardare
come si scioglie una nuvola e come si scolora,
come cammina un gatto per il tetto
nel lusso immenso di una esplorazione, adesso
che ogni giorno mi aspetta
la sconfinata lunghezza di una notte
dove non c'è richiamo e non c'è più ragione
di spogliarsi in fretta per riposare 1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-851517142002-11-27T00:06:00.000-08:002002-11-27T00:06:57.543-08:00Traducendo Brecht
Un grande temporale
per tutto il pomeriggio si è attorcigliato
sui tetti prima di rompere in lampi, acqua.
Fissavo versi di cemento e di vetro
dov'erano grida e piaghe murate e membra
anche di me, cui sopravvivo. Con cautela, guardando
ora i tegoli battagliati ora la pagina secca,
ascoltavo morire
la parola d'un poeta o mutarsi
in altra, non per noi più, voce. Gli oppressi
1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-849343822002-11-22T10:29:00.000-08:002002-11-22T10:29:47.020-08:00Eppure la stanchezza, simile in questo
ad una vela pesante, si riempie
alla fine del giorno,
di tutto il vento trascorso
e lentamente muove
i miei pensieri nella sera.
Così il silenzioso soffio della mente
e del sonno, disincaglia
il corpo della luce.
Io m'addormento in questo scafo azzurro
e già le lenzuola accarezzano l'acqua,
e già la riva è lontana.
Nella notte si curva e s'ingravida
la 1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-845855552002-11-15T10:00:00.000-08:002002-11-15T10:00:36.860-08:00Pubblicate le tre nuove poesie su il Diario di poesia: Sbarbaro, Montale e Fortini1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-845854402002-11-15T09:57:00.000-08:002002-11-15T09:57:32.670-08:00Sarò sola?
Quando avrò alzato in me l’intimo fuoco
che originava già queste bufere
e sarò salda, libera, vitale,
allora sarò sola?
E forse staccherò dalle radici
la rimossa speranza dell’amore,
ricorderò che frutto d’ogni
limite umano è assenza di memoria,
tutta mi affonderò nel divenire…
Ma fino a che io tremo del principio
cui la tua mano mi iniziò da ieri,
ogni attributo vivo che mi 1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-839963512002-11-04T01:29:00.000-08:002002-11-04T01:29:48.280-08:00Convegno internazionale La Poesia tra lingua materna e lingua straniera, che si terrà a Siena nei giorni 7 ed 8 novembre 2002, presso l'Auditorium del College "Santa Chiara", Via Valdimontone 1. Il convegno sarà coordinato da Antonio Prete, docente dell'Università degli Studi di Siena.
La poesia tra lingua materna e lingua straniera
7 novembre, ore 15. Coordina Antonio Prete
Pascal Gabellone, 1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-826426582002-10-07T09:34:00.000-07:002002-10-07T09:34:12.860-07:0038. poesia
Conosco l'incerto vagare
di ramo in ramo
fino al sicuro
la pazienza di annodare la paglia
nell'intimo
per covare un dolore
d'inverno
accontentandosi della grondaia
se pare troppo il mare
trovato il senso ultimo
della misura
fino all'esatta cubatura del vuoto.
Biagio Salmeri - L'esatta cubatura del vuoto - 2000 - inedito1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-826426342002-10-07T09:33:00.000-07:002002-10-07T09:33:47.483-07:00Un saluto ai cinque nuovi iscritti dall'Ucraina.1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-821490492002-09-26T08:41:00.000-07:002002-09-26T08:41:25.243-07:00Un pezzo alla volta è stato ruspato via il mio paese
Per fare posto al tempo di adesso.
Gli alberi crescono, le case nuove
Si assestano nella memoria col vento e i lavori.
Anche la forma delle bocche
Più adatta, i visi le assecondano.
Gli occhi scattano desideri
Veloci più dello sguardo.
Ma hanno le mani riconoscenza
Nella forma dell'urto, della carezza,
nella distanza dell'afferrare.1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-815877992002-09-14T00:02:00.000-07:002002-09-14T00:02:12.786-07:00Il libri in viaggio
I membri di una vasta comunità di amanti dei libri si incontrano virtualmente in internet per donare e/o ricevere un libro giudicato particolarmente importante e significativo, che a sua volta sarà poi donato e/o ricevuto tante volte quante troverà un nuovo lettore disposto ad accoglierlo. Sul sito il libro viene opportunamente schedato ed è poi possibile sapere dove è stato 1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-814985592002-09-12T01:43:00.000-07:002002-09-12T01:43:43.513-07:00Appuntamento Giovanni Raboni
Venerdì 13 settembre
Nella Sala Conferenze di Castel Ivano, alle ore 20.30, Giovanni Raboni, presentato dal critico Andrea Afribo, accompagnato dal pianista Sorgini, offre un sunto della propria Poetica e della sua evoluzione. Ampio spazio per la discussione.
per saperne di più1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-814486412002-09-11T02:51:00.000-07:002002-09-12T01:39:42.000-07:00Appuntamento Pordenone-legge (Friuli)
Sabato 21 settembre 2002
ore 15.00, Ex Convento di San Francesco:
La poesia di questi nostri giorni.
Con i poeti Stefano Dal Bianco, Mario Benedetti, Antonella Anedda, Antonio Riccardi, Umberto Fiori, Claudio Damiani, Giovanni Nadiani, Alba Donati e Davide Rondoni
per saperne di più1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-814466282002-09-11T01:08:00.001-07:002002-09-11T01:08:18.973-07:00Benvenuta a:
Rosita (Germania)
Bauke (Rotterdam)
Beatrice (Argentina)
Un saluto a tutti gli iscritti sparsi nel globo...1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-814466232002-09-11T01:08:00.000-07:002002-09-11T01:08:03.253-07:0036. poesia
Quando ero cattivo
ero vivo. Scoprivo.
Vinto dalla bontà;
oggi perdono, e non sono.
Gli incubi sono finiti
in sogni triti e ritriti.
Vale piú un ragno in agguato
che una farfalla sul prato.
Giovanni Arpino
1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-814466162002-09-11T01:07:00.000-07:002002-09-11T01:07:27.690-07:001 poesia alla settimana ha superato i 1000 iscritti. Evviva.1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3773562.post-814460292002-09-11T00:40:00.000-07:002002-09-11T01:07:09.000-07:0035. poesia
Adesso, sola, nella sproporzione dei capelli
sul liscio e gracile torso nudo, sulla funebre gola,
t'asciughi il ventre, oscilli
come un calice o un flauto fra l'ancella e il catino,
ferma, eretta, teneramente
donna più giù della vita
e neanche, credo, t'accorgi dei serpenti
che leccano l'ovale dei capezzoli,
tutta fuori di mente nell'attesa
di ciò che è stato.
Giovanni Raboni,
in 1poesiahttp://www.blogger.com/profile/08096088511121732346noreply@blogger.com0